A Liberdade dos Fortes

A Liberdade dos Fortes

Por Tassos lycurgo
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Homens e mulheres há de vários tipos. Nietzsche, entre tantos, os dividem em dois blocos: os fortes e os fracos. O forte, homem de espírito livre, é mais valioso do que o fraco, meramente inteligente. Verdadeiramente livre, o forte vive, simplesmente, e é feliz. Os fracos — meramente inteligentes, senão por vezes inteligentíssimos — desenvolvem a sua vida em um pano de fundo traçado pela mais temível das estratégias: a de se afirmarem na vida em função dos outros. A inteligência, para essas pessoas, é como uma ferramenta para se portarem no mundo, como um mecanismo para lhes informar quem eles devem ser em dado momento, dependendo do contexto, das pessoas presentes, dos objetivos que almejam atingir, etc. Encontram espaço, aqui, a dissimulação, o cálculo, o fingimento e a hipocrisia.

De maneira diferente, para o forte — o homem livre —, a inteligência lhe serve de refinamento. Usar a inteligência, para ele, causa sensação semelhante àquela que as crianças demonstram no transcorrer das brincadeiras infantis: um misto de prazer e inocência. Para o homem livre, a inteligência não é um meio, mas um fim: serve-lhe para, principalmente, promover-lhe a visão contemplativa do mundo e de Deus. O forte não precisa da inteligência, pois vive mesmo sem ela. A afirmação de sua vida, diferentemente do que ocorre com os fracos, é um processo que nasce em si, em sua sinceridade e em sua honestidade diante de si e do mundo. A vida, para o forte, é fonte de alegria, de alegria honesta.

O fraco, por sua vez, está a todo tempo tentando postar-se no mundo para conseguir algo. Como não tem personalidade nem identidade próprias, a vida lhe é um fardo, uma tristeza, um caminho espinhoso e, por isso, ele não é livre. O fraco é aquele para quem, como dissera Schopenhauer, a semana se divide em cinco dias de sofrimento e dois de tédio. Resta-lhes, assim, imitar os outros, fazer conluios, armar estratégias, tudo para sentir uma sensação falsa e transitória de alegria que não se compara à alegria do forte, que perdura.

É verdade que, também para o forte, a vida apresenta todas as dificuldades, intempéries e vicissitudes que todos conhecem. Mas, para ele, a possibilidade de lutar contra tais dificuldades já é causa de prazer e alegria. O forte vai à guerra para lutar contra os problemas e sente prazer na própria luta. Ele ama a guerra contra os problemas e, ao final de cada batalha, passa a amar o próprio adversário, esquece tudo e continua a viver como se nada tivesse acontecido. Nesse sentido, o forte chega mesmo a escolher o caminho mais difícil, pois sabe que o enfrentamento da luta é o que o tornará mais vivo; é o que fará com que ele sinta o sangue correr em suas veias, que sinta a beleza extravagante que existe nas folhas, nas pedras, nos trovões, no mar, isto é, na própria existência.

Para o fraco, qualquer problema, por menor que seja, apresenta-se como a mais selvagem das feras. Parece mesmo um muro intransponível, um obstáculo que jamais superará. O fraco, então, disfarça-se, mente, camufla-se e não enfrenta o problema. Prefere despistá-lo ou mesmo ceder até o momento em que possa unir-se com outros fracos (eis o conluio!) para, em conjunto, lutar traiçoeiramente em uma batalha que deveria ser só sua. O desfecho da peleja, nesses termos, será momentâneo e o problema certamente voltará, pois já exerce poder sobre o coração do próprio fraco.

O forte é o verdadeiro poeta e o verdadeiro artista, que são pouquíssimos — se é que ainda existe algum! —, talvez todos desconhecidos, silenciosos e alheios a tudo o que acontece no âmbito mais destacado da rotina humana: o da futilidade, que jaz na superficialidade do que é hoje de um jeito e amanhã de outro, ou seja, de tudo o que é transitório. Eis por que as coisas que perduram, definitivamente, não encontram o menor espaço nas preocupações da maioria da humanidade. Resta a eles, os fortes, viverem a sua vida alegremente, contemplando o valor estético que reside na tragédia da coexistência, em uma só época, de tristes homens com vidas mais tristes ainda.

A Rede e a Ignorância

A rede e a ignorância

Tassos Lycurgo

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A memória nos sempre é algo estranho. É espantoso como, a partir de um fato, somos reportados a outro, longínquo, que nem sabíamos mais que existia em nossas concatenações. De certa feita, esperando o almoço, resolvi deitar-me por algum tempo em uma rede armada na varanda. Bastaram-me não mais que duas ou três balançadas e, subitamente, veio-me ao recheio do crânio um grande fluxo de reminiscências. Vi-me novamente com seis ou sete anos, na fazenda Galeão, onde, até certa idade, sempre passei as férias da infância.

Esclareço desde já que nunca fui dado às dormidas em rede, objeto sempre muito alheio e estranho para quem cresce na retidão literal dos colchões ortopédicos. Talvez por isso a novidade me levou aonde não estava: ao passado. Estranho é que, quando pensamos o passado da infância, ele quase que é mais do que o presente, pois além da sensação de realidade, traz também uma nostalgia especial, difícil de explicar, senão por uma imagem: é aquela saudade que nos faz sorrir sem perceber, até que, quando percebemos, surpreendemo-nos pois estávamos rindo, sem saber.

Quanto às minhas lembranças, digo-lhes que, lá no Galeão, na casa-grande da referida fazenda, onde agrupavam-se os quase sem-número de primos e amigos para brincarem durante todo o período de férias, a rede era opção obrigatória para as crianças. Deitar em rede, naquela situação, era privilégio que nos dava a novidade, o inesperado, a imaginação. A rede era como um helicóptero ou uma nave dessas que se atribuem aos extraterrenos. A rede também era uma fortaleza contra as possíveis almas, que, segundo a narrativa dos caçadores do alto sertão, perambulavam durante a noite na escuridão da casa-grande.

Lembro-me que a rede, para as crianças na fazenda, também emoldurava o teto durante a noite e, dependendo da chuva que caísse do lado de fora, as sensações da visão do teto altíssimo da casa-grande (com suas telhas pesadas, escuras e misteriosas), somavam-se aos sons da água caindo em enxurradas e dos trovões, ao clarão dos raios e, assim, juntando tudo isso sobre as nossas cabeças e corpos, proporcionava-nos uma experiência única: a de que há muito a conhecer, verdadeiramente.

Creio que na vida adulta, embora a situação não tenha mudado muito, as pessoas nunca voltam a sentir o fascínio estético que provoca a ignorância. As pessoas nunca voltam a sentir o prazer de entender que o mundo é tão misterioso e complexo que, na escala do conhecimento possível, o que sabemos na fase adulta não é mais do que sabemos na infância. O homem adulto, ensimesmado, reduz o mundo às armações de seus óculos e determina que tudo o que estiver fora delas perca o interesse ou a importância. Na casa-grande, a rede não limitava o nosso pensamento, mas, paradoxalmente, nos protegia para que pudéssemos pensar mais.

De repente, escuto uma voz doce: era a minha esposa me chamando para o almoço. Levantei-me e, quando havia dado uns dois ou três passos, resolvi por um ou outro motivo — que me faz preguiça de analisar — olhar para a rede do alpendre que ficara atrás. Senti em relação a mim mesmo uma forte decepção: por mais que tentasse, não conseguia ver nada senão um pano esquisito e indeciso pendurado por armadores em duas paredes perpendiculares. Fui almoçar e nunca mais pensei nisso.

Pelo Fim do Carnatal

O carnatal é uma das coisas que mais me surpreendem. Por mais que reúna todos os esforços, é-me ainda difícil entender como seres humanos, voluntariamente, reúnem-se e, sob o ritmo de uma música simplória e sob os efeitos das mais variadas drogas — álcool e outras mais — , vestem-se todos com o mesmo tipo de roupa para, no espaço limitado por uma corda barata, fazerem um percurso que, ao final, não levou a lugar algum.

Somos um povo estranho: já ouvi um sem-número de vezes defenderem o carnatal com base no argumento de que traz divisas para o estado. Se fosse este o único argumento a ser considerado, justificar-se-ia em algum grau o incentivo ao tráfico de drogas, de armas e de mulheres, que, assim como o carnatal, são atividades altamente lucrativas, mas condenáveis com veemência por serem ilegais e imorais. O carnatal, da mesma forma, é flagrante de inconstitucionalidade.

Um sem-número de pessoas, que realmente não gostam do carnatal, pois são afetadas por ele, são obrigadas a conviver com a selvageria todo ano. São pessoas idosas, recém-nascidos e bebês dos quais lhes são furtados o sagrado direito à tranqüilidade e ao justo sono, os quais, para muitos desses e tantos outros, são o que há de mais valioso. Realmente, não há possibilidade de agredir a individualidade das pessoas para que um grupo fantasiado fique desnecessariamente pulando segundo as ordens daquele que está no trio elétrico. Isso só é aceitável em um povo selvagem, em que o poder público não avoca para si o dever de zelar pela saúde dos que dela mais necessitam e tudo o mais é postergado em favor do prazer carnavalesco dos que se enquadram nos abadas.

O argumento de que são apenas três dias, da mesma forma, não deve prosperar. Bastava mesmo que fosse apenas um par de horas, para que várias pessoas não pudessem dormir, não pudessem ir para a sua casa ou sair dela quando bem entendessem, não pudessem desenvolver as suas atividades empresariais livremente, não pudessem, enfim, fazer o que a constituição lhe garante em tempo de paz: viver a vida livremente.

Somos mesmo silvícolas em roupas da cidade. No carnatal, quando passamos pelas ruas e avenidas na proximidade da festa, se desavisados, pensaríamos até que estamos em um estado fora-da-lei, em que lojas e empreendimentos são obrigados a colocar tábuas em frente de suas vitrines com medo de um saque, de um vandalismo, ou mesmo de um tiro. O que dizer da luta constante de vários setores da sociedade organizada que procuram livrar os jovens das drogas e, diante de tais festas, muita vez saem com o saldo negativo. Com efeito, muitos jovens sofrem fisicamente em conseqüência da festa patrocinada pelo poder público: uns são vítimas de tiros ou facadas, outros sofrem as conseqüências de práticas impensadas mas incentivadas pelo contexto carnavalesco, principalmente as decorrentes do sexo sem prevenção e do consumo exagerado de substâncias tóxicas, como é o caso do álcool, da maconha e da cocaína, comuns em tal festa.

É por isso que o Brasil é uma piada: sem graça. Os estrangeiros de países desenvolvidos vêm ao carnatal assim como nós vamos ao zoológico, com a diferença de que aqui os bichos são humanos e podem, para eles, despertar novos interesses que zebras e leões apenas muito raramente despertam nos homens. Aos que pensam diferentemente, lembrem-se de que nos países nórdicos, na Alemanha, EUA, etc., muitas festas acontecem, mas é impensável o patrocínio pelo poder público de uma festa que venha a agredir tão frontalmente o direito de idosos e crianças como essa de nome, por sinal, bastante infeliz: carnatal, que tem em “carna” uma alusão aos prazeres carnais e, em “natal”, no caso de nossa cidade, uma referência ao nascimento de Cristo, que é o oposto de tudo isso.

A terceira margem

27 de novembro de 2005

A terceira margem

Por Tassos Lycurgo - www.lycurgo.org

Uma discussão interessante é a que concerne à seguinte pergunta: o que é afinal a terceira margem do rio? Ora, Guimarães Rosa, em conto homônimo, desenvolve a pergunta de forma magistral, mas, como era de se esperar, não oferece a resposta. Não o faz, talvez, porque ninguém possa fazê-lo, pois a própria resposta está lá, naquela margem, e nunca estará disponível aqui, para os que nunca se lançaram nas águas.

Com efeito, há algumas situações em nossas vidas que, de tão ímpares e singulares, não temos como delas falar. É como se o que vivenciamos ao enfrentá-las tivesse cargas semânticas tão profundas que apenas podemos nós mesmos ter real dimensão do que representam, enquanto para os outros, nada são senão palavras.

Um conhecido, que não via há muito tempo, encontrou-me neste último final de semana e contou-me que passou por uma situação bastante única. Certa vez, em uma praia deste estado, viu-se, juntamente com mais três amigos, na iminência do afogamento. De fato, dos quatro, um ficou. Quanto a ele, embora tenha preservado a vida, esta não o preservou: fez dele outra pessoa, mudou-o completamente. Contou-me que orou a Deus para que o deixasse viver para que pudesse ter uma família, projeto o qual não estava nos seus planos, pois, como o Cubas, preferira mesmo nunca ter filhos. Agora, pelo que me disse, é o seu projeto principal, fruto do convencimento feito pelos desastres, sempre mais forte e eficaz do que o dos argumentos.

Ora, confesso que enquanto ele me contava com certo detalhe a situação por que passara, vinha-me à mente, mesmo antes da história, uma certeza: por mais que se esforce em contar cada momento, cada pensamento, cada dor, angústia e desespero, eu, daqui, não serei capaz de nem mesmo de entender um centésimo da experiência por que ele passou. Era como se estivéssemos separados por um enorme rio, cada um em uma margem e, quando a conversa atingia tons profundos, ele se transportava para a terceira margem do rio, deixando-me sozinho, como um Hamlet que olha para Polonius e diz só ver palavras, palavras, palavras.

Um outro fator interessante é que, quando passamos por esses momentos realmente graves, sentimos algo tão profundo que custa-nos aceitar que outras pessoas também passaram por isso e mesmo outras tantas passarão. O meu interlocutor, ao me narrar a iminência de sua morte, que o marcou indelevelmente, talvez não tivesse em suas concatenações a idéia de que, naquele mesmo minuto, muitos são os doentes terminais, outros acabaram de se acidentar e mais alguns estão há meses nas camas dos hospitais.

Não se trata aqui de egocentrismo ou indiferença, mas sim da gravidade do assunto: é que cada um tem a sua própria terceira margem do rio e, quando estamos lá, é-nos absolutamente inimaginável a concepção de que outras pessoas tiveram a mesma sina, a mesma desgraça, o mesmo infortúnio. Chegamos mesmo a achar que, de tão profunda que é a modificação em nosso ser, seríamos capazes de identificar toda e qualquer pessoa que houvera habitado a terceira margem, mas nada, logo vemos que exteriormente, por mais que digam ao contrário, os homens não se distanciam, são quase indistinguíveis. São mesmo, comparados às revoluções e correntezas que podem estar passando dentro de suas almas, verdadeiras calmarias quando vistos exteriormente.

É, amigo, o mundo é esquisito e as coisas graves são esquisitíssimas. Somente você teve e somente você terá acesso ao que passou. Nunca, por mais que eu queira, por mais que eu me esforce, por mais que eu o escute, poderei vislumbrar a faísca de um incêndio, a gota de um oceano, a verdade de todo o seu discurso. Não hei de desculpar-me por não entendê-lo, pois culpa não há, mas apenas limitação, que está em mim e em todos nós, homens e mulheres superficiais em grupo, mesmo que profundos na solidão da individualidade.